Después de unos cuantos días aterrizado otra vez en Madrid, no puedo dejar de sentir una pizca de nostalgia por ese gran mogollón de gente y edificios que es Nueva York.
Y es que desde casi el primer día que pisé sus calles tengo la sensación de que esa ciudad es única y sorprendente. Desde el momento en que te bajas del avión y un taxista dominicano te lleva al hotel y te explica cuáles son las mejores calles (numeradas escrupulosamente) para tomar copas. Porque la verdadera magia de esa ciudad es lo rápido que te olvidas de todos los prejuicios y clichés que años de antipatía a lo yanki habían marcado en ti.
Se la llama la capital del mundo, y sin lugar a dudas de elegir una yo eligiría esa. Todo el mundo tiene un hueco en la atestada isla de Manhattan. Y nunca pensé que sería tan agradable pasear por unas calles tan llenas de gente y de semáforos. Pero el caso es que la multitud de tiendas con discos polvorientos amontonados, o restaurantes con comida autóctona de cualquier país, o los personajes que venden condones con la cara de Obama o tocan la guitarra en gayumbos en Times Square hacen cada visita única.
Así que tengo que volver, para subir más allá de la calle 80, y darme la oportunidad de perderme en Central Park (inaudito lo rápido que encontramos Strawberry Fields), y conocer el Bronx y los centros comerciales de Nueva Jersey en los que se inspiran las películas de Kevin Smith. Y ahora que estoy aquí otra vez, en el fondo me gusta imaginar que Madrid es la hermanita pequeña de Nueva York. Las dos marcadas por la tragedia sin razón, pero con una vida y un entusiasmo que llevan muy dentro, under their skin, más abajo de los túneles de metro (más limpio y moderno el nuestro, más rápido y sobrecogedor el de allí).
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